316. au milieu était la nuit

Jean-Marc a longtemps erré sans but sur les rives, les berges lointaines, celles qui se trouvaient sous la nuit. L'âme mélancolique, il contemplait les reflets de la lune dans les eaux troubles. Petits reflets d'argent, les hommes sont toujours obstinés par l'argent, les femmes aussi. Mécaniquement, il s'est dirigé contre les remparts, il a souillé la bière de son urine, son urine chaude qui fumait, qui empestait tout, qui suintait entre la pierre, dans le creux du ciment, dans le creux calcaire. Soulagé, il a repris sa longue destination à petits pas alcoolisés, il titubait fièrement, une bonne bière à la main. Mais d'où sortait cette putain de bouteille? Il se souvenait seulement des bruits, d'un bar enfumé, du mouvement des autres sur de la danse. Une chanson de Manson tout au fond, que tout recouvrait. Un visage effacé, un sourire, des boucles dans les cheveux. Quelle couleur? il ne le sait plus.

Les arbres tout autour de lui s'agitaient, il semblaient prendre vie. L'orchestre de la nature reprenait son spectacle, les cris d'une mouette, celui d'un hibou sur une branche qu'on entend mais qu'on ne voit pas, les pas incertains d'un rôdeur tapi dans l'obscurité. Le vent en dernier son, dissimulant tout, sifflant dans ses oreilles, faisant bouger ses cheveux. Les feuilles des arbres encore plus agitées, aussi, certaines feuilles tombaient à terre. Vaincues.

Un instant il s'accroupit à quelques centimètres de cette bonne vieille route en terre, il était dans les champs, en plein milieu, comment il en était arrivé là, en quelques pas à peine. Les remparts c'étaient déjà y'a quelques minutes, mais non, plus maintenant. Les champs, plats et calmes. Rien ne bouge, ou plutôt l'inverse sous l'effet du vent, les longues herbes qui lui chatouille le genou droit, il s'examine, tiens, mon jean est déchiré, comment j'ai fait ça? Je ne sais plus.

Il s'allongea dans l'herbe, ferma les yeux. Il ne voulait plus voir la lune. Il prit soin de s'endormir au plus vite, espérait qu'on allait plus le retrouver. Peut-être allait-il mourir dans son sommeil...

Il ferma les yeux, compta jusqu'à dix. Trouva le sommeil, la tête qui tournait encore, alors qu'il était fixe dans l'herbe. Tout tournait, oui, tout tournait.