Je dois à mon chat des kilomètres de flottes et aux femmes ma solitude. Je ne dois rien au monde, pas plus à lui le fait que ma maison est entrain de brûler, que ma vie part en morceaux, que je ne suis plus qu'une ombre. J'ai quelques poils roux pris dans ma barbe, au réveil c'est étrange de se sentir vider, de n'aller ailleurs plus que de fête en fête et tout recommence.
Je me vois, je me parle, avec le temps je deviens mon unique ami.
Comment peut-on aimer les tyrans d'ailleurs? je le conçois, je n'aime plus que les feux, de longues langues rougeoyantes qui lèchent le plancher de ma maison, qui brûlent les lattes, qui deviennent des trous dans les murs. Elles noircissent le peu qu'il reste de leur passage. Les photos disparaissent, toutes les preuves mêmes. Je ne sors de là que difficilement, j'avale ma dernière bière que j'ai sauvé juste à temps en profitant du spectacle, assis sur mon gazon pendant que la pluie battante finit de m'achever. Je tousse un peu aussi, j'ai choppé froid je crois. J'avale une lampée de ce breuvage étrange. Dans mes yeux on doit sûrement trouver un joli spectacle reflété à l'envers. Tout finit un jour par mourir.
Adieu mes livres, mes dessins, mes bandes-dessinées, mes dvd et mes cd. Adieu encore mes bons comme mes mauvais souvenirs. Adieu ma dernière compagne en date. Ne reste que mon chat blotti dans mes bras, ma dernière bière qui se vide, un paquet de clope qui s'humidifie. Et toute la pluie tombe sur moi. Toujours/encore, c'est selon.
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overdose(s)