Ce qui ne m'intéresse plus: les détectives sauvages, livre bien trop long que j'ai parfois envie d'abandonner, le goût me manque, j'allume une clope, mais même la clope me fait défaut. Je passe à Anton Tàpiès, des mots de hasard sur des toiles bienvenues, les mots me manquent, arrêtons les frais ici. Je pense que depuis hier je suis devenu idiot, tout simplement.
Le portrait de Dorian Gray se déguste, en lire trop d'un coup est mauvais pour la santé. C'est comme boire un bon vin, on ne soûle pas avec, ou si peu. D'autres choses viennent me parasiter, je rallume une clope, mais je n'en ai pas plus envie que ça. Les traductions de Omega The Unknow et Fear Agent peuvent bien attendre. Je n'ai le goût de rien mais l'envie de tout. Je ne peux pas danser, ça non je ne peux pas danser, le son de la Bostella m'énerve, j'ai tué ma mère avait réussi l'exploit de me concentrer, aujourd'hui je n'y suis plus, j'ai à peine ouvert le fichier "bloody sunday", à peine regarder dedans, les films politiques m'emmerdent, les livres politiques me font chier, ou alors mon traître de je-ne-sais-plus-qui. Cette histoire historique. Magistrale. il y a bien d'autres choses encore sous mon crâne, bien d'autres envies, mais je frise la perte de contrôle, alors je me tais. j'observe le monde du dehors, un de ces quatre je vais m'envoler par la fenêtre pour peindre une dernière fois un reste de chimère. Dansons la Bostella!
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