Le silence de la mer, cette impression de recomposition n'était qu'un placebo, il lui fallait le champ de la guerre, mourir dans de la boue. L'animal en lui avait gagné, mais c'était quoi? un chat? un chien? un loup pittoresque?
Il avait une épée au flan. Un couteau dans la bouche. Un pistolet dans la main.
On pouvait lui dire que la vie, ce sont des notes de musique, de l'encre sur du papier, le sein lourd d'une femme, le plaisir simple d'une peinture, mais rien n'y faisait, l'amour c'était son combat, des corps emmêlés c'était la lutte, la pénétration c'était le meurtre par la lame.
Puis un jour il tua un ange, au champs d'honneur. Alors qu'a-t-il fait ce grand dadais? Je vous le donne en mille! il a simplement déposé le corps inerte sur le côté, puis il a continué à marcher tout droit, prenant d'assaut ce qui était imprenable: les portes du destin.
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overdose(s)