Les porcs reviennent à la vie. Les grands espaces m'indiffèrent. Aucun connard n'est mort. C'est redevenu aussi simple d'écrire en automatique avec cette bouillie immonde coincée dans la gorge. J'envisage des sépultures prochaines en guise de commité d'accueil. Bientôt je reprendrais le monde. Tremblez encore. J'écris. Je lis. Je pisse. Je me mortifère dans vos sous-marins d'idéaux. Je ne suis plus de votre chez vous. Je ne suis pas là. Je fume et je bois. Je me lève dans la tourmente. Je pète vos gueules quand vient la nuit. Je tue vos fils. je viole vos filles. Je hante vos femmes. Je suis le plancher qui craque dans votre maison ou cette petite coupure au fond de la lèvre qu'on ne peut s'empêcher de passer la langue dessus. Je suis votre, sans l'être forcément. Je suis un électron libre de tout espoir. Je suis l'anarchie de vos discours, de vos propros. Je serai vos navets, vos échecs non-assumés. Je serai votre pute, votre bestiole, votre bête à punir. Pour un peu que ça en vaille le coup. Pour peu que ça ne le fasse pas. Parce que je ne suis plus rien qu'une poussière sur l'étagère centrale de la bibliothèque, le mot d'ordre qui a tout fait basculer. Des tours mortes sont tombées pour moins que ça.
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overdose(s)