Je ne me suis jamais autant senti seul dans ces moments où le paysage rejoint l'âme. Les arbres se parent de blanc, le paysage s'adoucit, devient plus serein, alors herbes folles et fleurs pétillantes disparaissent. Le froid engourdit les membres, il fait nuit plus tôt et plus tard, le jour devient la nuit, la nuit devient le jour, un monument aux morts éclatent bien plus à minuit quand on l'illumine sous la neige. Moi ça m'empêche de dormir cette non-obscurité livide derrière mes rideaux ouverts, je vois les morts, ils vont et viennent de ci de là, je les contemple du haut de leur centenaire, je m'ennivre de leurs danses, petites lucioles qui se fanent à l'inverse de l'hiver. La musique se tait, à peine un trombone qui chuchote, à peine un piano sur quelques touches endormies, à peine un violon au sanglot solitaire. Le monde entier d'un quartier s'arrête de tourner, il pèse lourd, le froid envahit les pièces, s'insinue jusque dans l'âme, on croirait le calme avant la tempête. Même les morts s'arrêtent de divaguer. Un vieux peintre aux mains glacées touche l'ivresse de ce nouveau ciel, un sculpteur frémit devant l'insemblable, un écrivain raté se suicide par amour des nuages, le poète a tort, il se peut que les hommes se trompent sur toute la ligne, une seule vérité, une seule saison, et le monde est en émoi quand il rejoint à la fois l'âme et les cieux. Je m'endors tout doucement entre deux chimères, les zombies me bercent, les fantômes me consolent, je me suis dit qu'elle était partie depuis hier, après le "c'est fini" banal. Je m'endors en pensant à elle, tout est calme, mon pouls ralentit, ma température corporelle aussi, 21 grammes en moins, voilà, tout ça d'un coup pour aller danser au bal des monuments, là où plus personne ne se manifeste dans les jardins publics, personne ne regarde jamais plus les noms des fantômes gravés dans la pierre, leurs sourires, leurs images, leurs vies. Dormez dormez petits anges.
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