Ce matin on déboulonne le monde, les grandes citadelles impénétrables dans des villes construites en forme d'étoiles impénétrables se démantèlent d'elles-mêmes. Démonté le béton, sous les pierre revient la nature qui reprend ses droits. On ouvre les portes des zoos, les lions galopent dans la ville, les humains redeviennent sauvages, les voitures n'existent plus, plus de pollution si ce n'est l'air que l'on respire parfois dans les marécages. On donne à de parfaits écoliers le droit de récreer, rebâtir sur du neuf, du vrai, du costeaud, pour ne plus refaire les mêmes erreurs. Et l'enfant réapprend le carnet, le stylo, les dessins dans la marge. Le grand-père sur son trône de pierre, rigide comme un roc, sera notre dilletante: ne faîtes plus jamais ça, laissez-la, cette nature, vous guider dans vos pas. La terre refleurit, les oiseaux volent, les animaux regagnent la forêt, les insectes pullulent. Cette musique qu'on entendait plus c'est les millions de voix des opprimés d'un peuple longtemps perdu de vue. L'arbre centenaire, les feuilles, la chienlit, les pins, la montagne, les lacs, les rivières, le sable. Voici le monde.
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