C'est pas vrai c'est pas moi. Je n'étais pas là j'ai bien menti peut-être un peu trop. Le bâton m'est revenu dans la gueule ça m'a surpris. Alors il fallait que sa revienne aussi fort?
Ce n'était pas vrai ce jeu incessant perpétuel du qui aura raison. On devrait pas continuer à se détruire? Je crois que si, mais j'ai laissé échapper l'occasion d'avouer mon meurtre. Au commissariat ils m'ont choppé, je devais avouer mes multiples moi. Et leurs actions, et leurs actions...Alors pourquoi? C'est pas moi de toute façon. Je n'ai pas tué pas volé pas menti. Je suis blanc comme neige et je t'en veux de ça.
Je veux partir, filer à l'anglaise.
J'veux partir d'ici ne plus rester...
Puisque le monde est parfois insupportable pour un fantôme livide aux identités multiples.
(C'est la faute aux fusils c'est la faute aux idées).
P.S.: à bout de souffle, sans amour en lien dans le titre.
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